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Avec le second tome de Clémentine, Tillie Walden renoue avec l’univers impitoyable de Walking Dead. Ce nouvel opus, publié aux éditions Delcourt, nous emmène au cœur d’une aventure post-apocalyptique où l’espoir et le désespoir, en lutte, se mêlent constamment. Clémentine et ses deux amies, Ricca et Olivia, sont trois adolescentes qui n’ont connu qu’un monde en ruines, loin des conventions de la civilisation telle que nous la connaissons. Ensemble, elles tentent de survivre face à une double menace : les zombies et les survivants, souvent prêts à tout pour s’approprier les maigres ressources disponibles.

L’intrigue s’ouvre sur les trois amies qui, après une fuite périlleuse, parviennent à rejoindre une petite île au Canada. Cet endroit, apparemment paisible, est régi par une communauté soudée où les tâches sont partagées de manière équitable et relativement harmonieuse. On pourrait presque croire que l’humanité a trouvé ici une nouvelle chance de prospérer, mais le calme n’est qu’apparent. Clémentine, fragilisée par une infection à la jambe qui l’a laissée entre la vie et la mort, a du mal à se défaire de ses instincts de survie. Elle s’interroge sur la présence des nombreux cadavres de zombies échoués sur les falaises, que Miss Morro, la cheffe de la communauté, dit enterrer après les avoir étudiés.

L’île n’est en effet pas le sanctuaire idyllique qu’elle semble être. Les rôdeurs continuent d’affluer sur les rivages et les murs construits pour les contenir montrent des signes de faiblesse. De plus, les problèmes de vue croissants de Ricca et la dépression d’Olivia ajoutent une tension supplémentaire à la précarité de leur situation. L’album se charge ainsi de suspense et, comme dans Walking Dead, le calme n’est qu’une parenthèse éphémère et semble être le prélude à la tempête.

Le lien entre Clémentine et Ricca, qui était déjà présent dans le premier tome, se transforme en une relation d’amour complexe et parfois tendue. Ricca souffre de voir Clémentine s’obséder par la lutte contre les zombies, au point de mettre leur relation en second plan. Elle ressent comme une blessure le fait que les rôdeurs ont pris le contrôle de leur quotidien, réglant leurs moindres décisions. Clémentine semble ainsi préférer protéger Ricca plutôt que de l’aimer, ce qui crée des frictions entre elles. Cette dynamique relationnelle est dépeinte avec subtilité par Tillie Walden, qui fait par là écho à d’autres récits post-apocalyptiques où les sentiments humains sont souvent éclipsés par la nécessité de survivre.

La communauté de l’île elle-même, bien qu’organisée autour de la solidarité, ne peut faire abstraction des difficultés imposées par l’environnement. Une scène marquante met en avant un enfant cherchant à reconstituer une carte du monde d’avant, incapable de situer son pays d’origine, le Vietnam, tant les repères se sont effacés avec le temps. Cela traduit de manière ingénieuse la perte de culture et de mémoire qui accompagne la fin de la civilisation telle qu’on la connaissait. Peut-on encore avoir des racines dans un environnement qui s’effondre ?

Olivia, enceinte et ignorante des réalités de la grossesse, représente quant à elle la fragile innocence des nouvelles générations nées après l’apocalypse. Les adolescentes, dépourvues de toute instruction formelle, sont livrées à elles-mêmes, essayant tant bien que mal de réinventer les bases de la société. Elles ne comprennent même pas les règles les plus élémentaires de la conception ou de l’anatomie féminine. Ce contraste entre l’espoir de la nouvelle vie qui grandit en Olivia et la désolation environnante rappelle des œuvres comme Les Fils de l’homme de P.D. James, où les lignes de tension sont tout aussi frappantes, mais dans un registre différent.

Tillie Walden se sert ici de l’archétype du post-apocalyptique pour proposer une réflexion sur la condition humaine. Les personnages sont confrontés à des décisions d’une grande gravité. Ils se trouvent souvent à la limite entre égoïsme et altruisme, oscillant entre la volonté de protéger ceux qu’ils aiment et la nécessité de survivre à tout prix. Tillie Walden insuffle dans ses pages un élan de tendresse et de désespoir, laissant le lecteur en suspens, constamment partagé entre l’espoir d’un avenir meilleur et l’implacable réalité d’un monde qui implose et se voit soumis aux pires atrocités.

Les dessins en noir et blanc sont très réussis ; ils réussissent à capter la beauté fugace d’une île isolée tout en traduisant la menace constante qui plane sur les personnages. Le jeu de lumière et d’ombre renforce la dualité présente dans tout l’album : celle de l’espoir contre le désespoir, de la vie contre la mort. Avec ce second tome de Clémentine, Tillie Walden continue d’explorer les confins de l’humanité, à travers un monde où les repères se sont effondrés. Des questions universelles se posent : qu’est-ce qui nous pousse à continuer, à croire en l’avenir, quand tout semble perdu ? Les réponses sont subtilement apportées. 

Clémentine (T.02), Tillie Walden

Delcourt, octobre 2024, 280 pages

Avec Central Dark, Éric Hérenguel nous entraîne dans une Manhattan ravagée, où la nature a repris ses droits, s’est vengée des hommes, et où les anciens repères sont perdus. New York est désormais caractérisée par l’écrasante présence de Kong, des Amazones et d’un bestiaire préhistorique d’une violence sauvage. Dans ce nouvel opus de The Kong Crew, les personnages évoluent dans un Central Park devenu une jungle hostile, où le chaos est roi et les alliances se trament, se trahissent et s’effondrent.

On retrouve dans Central Dark un Manhattan méconnaissable, transfiguré par l’abandon et la nature dévorante. Cette cité autrefois prodige de modernité est ici engloutie, et Central Park, jadis havre de paix, a muté en une jungle sauvage et étouffante, empreinte d’une sorte de beauté mortelle. Chaque racine semble s’immiscer dans les artères de la ville comme un souvenir inexorable, les gratte-ciel sont des ruines d’un âge révolu, et la faune a pris possession de l’asphalte. Éric Hérenguel charpente cette ambiance de fin du monde avec un lyrisme visuel puissant, où l’enchevêtrement des végétaux et le mugissement de créatures féroces nous rappellent l’impermanence de la domination humaine. L’île de Manhattan est devenue l’antithèse de son ancien rêve de gloire ; elle est aujourd’hui le tombeau d’une humanité qui croyait tout maîtriser.

C’est dans cette jungle urbaine que les personnages de The Kong Crew se débattent pour survivre, souvent perdus dans un écosystème de clans rivaux. L’ombre de Kong plane, omniprésente, comme une force mystique et animale, maître invisible qui règne depuis son trône de verdure et de ruines. Éric Hérenguel sculpte des personnages dont la trajectoire, malgré le chaos environnant, est marquée par le courage, la soif de connaissance et, parfois, l’abandon de toute éthique au profit d’un instinct de survie brut. Les Amazones, emmenées par la reine Damara, se trouvent au cœur du récit : la tribu apparaît en parfaite symbiose avec cette jungle hostile, même si les dissensions y ont cours. Les soldats et scientifiques, intrus en ce lieu, semblent quant à eux constamment sur le point de déchoir face à un environnement qui les dépasse. 

The Kong Crew : Central Dark explore avec finesse le thème de la mutation, tant dans la faune que dans les mentalités. La présence de dinosaures et autres créatures chimériques donne au récit une dimension mythologique où la ligne entre le réel et l’imaginaire s’efface, nous rappelant des œuvres telles que Jurassic Park ou Le Monde perdu. Éric Hérenguel s’amuse avec les frontières de l’évolution, composant un monde où les araignées géantes côtoient les derniers vestiges d’une humanité en quête de pouvoir ou de rédemption. Ces créatures, loin d’être des aberrations, sont en fait les véritables habitants d’une nature qui s’auto-régénère en se réappropriant la cité. Central Park devient ainsi un creuset de nouvelles possibilités, où chaque être vivant, humain ou animal, est transformé par l’île. Les lois naturelles y sont réinventées, comme si l’île avait, elle aussi, décidé d’échapper à ses propres chaînes.

En ce qui concerne le pilote disparu Virgil, Betty organise une traque détournée. C’est Spit, le teckel de Virgil, qui fait l’objet de toutes les attentions et qui permet de défier l’indifférence du chaos et le silence des autorités. Ce fil conducteur autour du petit chien semble presque incongru au cœur de la désolation mais s’avère être un prétexte poétique pour redonner un sens à cette mission de sauvetage. Tout cela contribue à faire de The Kong Crew : Central Dark une fresque vertigineuse, parfois attendue, mais suffisamment sombre et poétique pour emporter l’enthousiasme. Manhattan devient le lieu d’une lutte entre vie et dévastation, entre nature et civilisation déchue. Éric Hérenguel nous livre un récit qui laisse entrevoir une terre qui se libère de l’homme, où chaque ruine, chaque créature se fait le témoignage silencieux (mais non moins spectaculaire) d’un monde en pleine reconquête.

The Kong Crew : Central Dark, Éric Hérenguel
Ankama, novembre 2024, 96 pages

Claudia Kühn et Tara Spruit publient aux éditions Jungle une adaptation graphique d’Orgueil et Préjugés, de Jane Austen. 

Publié pour la première fois en 1813, Orgueil et Préjugés s’est imposé comme un pilier de la littérature anglaise du XIXe siècle, emblématique de l’acuité psychologique et sociale de Jane Austen. Le roman explore les normes sociales, les relations de pouvoir et la complexité des émotions humaines dans le cadre restreint de la gentry anglaise. C’est à travers l’histoire d’amour conflictuelle entre Elizabeth Bennet et Fitzwilliam Darcy que l’auteure scrute les biais, les illusions et les injustices qui sous-tendent les interactions sociales. Le titre, en lui-même, en dit long : l’orgueil et les préjugés ne sont pas seulement des traits constitutifs des personnages, mais bel et bien les forces motrices d’un système de valeurs et de jugements codifiés, dont le roman expose généreusement les failles.

Dans cette adaptation fidèle, Claudia Kühn et Tara Spruit reprennent l’essentiel de la trame de Jane Austen. Les auteurs manient la satire avec brio, en faisant le lit d’une observation critique de la société. On y suit la famille Bennet, qui se compose de cinq filles, dont l’avenir financier repose sur un mariage avantageux. L’une d’entre elles, Elizabeth, indépendante et vive d’esprit, est rapidement contrariée par le comportement arrogant de M. Darcy, qu’elle vient de rencontrer. Elle comprend pourtant peu à peu que ses idées préconçues se sont révélées fausses…

Le mariage constitue l’axe central de ce roman graphique. Il est envisagé non pas comme une simple union romantique, mais comme un enjeu social et économique. Le destin des sœurs Bennet, sans dot ni perspective d’héritage, dépend entièrement de leur capacité à se lier à un bon parti. On retrouve ainsi la critique de la marchandisation de l’union conjugale voulue par Jane Austen. Autre point central : les préjugés de classe. Ceux de Darcy se heurtent à la vision égalitaire et franche d’Elizabeth, mais cette dernière elle-même n’est pas en reste, mue par des perceptions erronées. Tout cela met en lumière la rigidité des distinctions sociales. 

Ce dont Claudia Kühn et Tara Spruit rendent parfaitement compte, c’est qu’Elizabeth et Darcy incarnent des valeurs opposées : elle représente l’esprit libre et critique, tandis qu’il incarne la tradition et l’orgueil aristocratique. Leur union symbolise à cet égard une forme de compromis entre tradition et indépendance, préfigurant peut-être une nouvelle forme de société. Il faut aussi noter que leurs biais initiaux s’effondrent à mesure qu’ils découvrent l’autre sous un jour nouveau. Les personnages qui gravitent autour d’eux supportent une autre lecture de la société, plus acerbe : Wickham, par exemple, est l’antithèse de Darcy, dénué de scrupules et exploitant son charme pour manipuler et séduire.

Si cette adaptation conserve l’intelligence de Jane Austen à décrire les aspirations et frustrations des femmes dans une société qui les considère trop souvent comme des biens d’échange – et notamment leurs parents –, elle n’apporte pas vraiment de plus-value par rapport à l’œuvre originelle. Plutôt classique dans sa construction, elle met en vignettes, de manière conventionnelle, ce qu’était la société britannique du début du XIXe siècle, marquée par des stratégies d’accumulation de capitaux symboliques et économiques, comme aurait pu le dire Pierre Bourdieu. 

En définitive, cette adaptation accentue avant tout l’accessibilité d’un chef-d’œuvre littéraire. Un commentaire social sur la fragilité de la classe moyenne, montrant combien la position économique d’une famille peut être vulnérable et dépendre de facteurs comme l’héritage ou le mariage. Cette critique, qui illustre un malaise social sous-jacent, est formulée par une Jane Austen cherchant à exposer l’instabilité matérielle derrière le masque de la respectabilité et du confort apparent de la gentry.

Orgueil et Préjugés, Claudia Kühn et Tara Spruit
Jungle, octobre 2024

Dans Mémoires de Gris, Sylvain Ferret échafaude une fresque médiévale où se mêlent violence, mysticisme et quête de liberté. À travers le retour du chevalier Pierre de Brume et son lien avec Marion, guérisseuse au passé complexe, ce roman graphique plonge le lecteur dans un univers marqué par la misère et les révoltes populaires, mais également habité par une poésie sombre où chaque personnage, loin des clichés, lutte pour survivre dans un monde brutal et désespérément humain.

Sylvain Ferret met en vignettes un Moyen Âge d’une âpreté rare, où règnent la misère et l’oppression. La région de Gris, frappée de taxes exorbitantes, est l’épicentre de tensions sociales prêtes à éclater. Les plus vulnérables n’ont d’autre choix que d’obéir à ceux qui les gouvernent, fût-ce en dépit du bon sens. Contrairement aux récits de fantasy traditionnelle, Mémoires de Gris évite tout manichéisme : il n’y a ni héros ni tyrans clairs, mais plutôt une humanité en proie aux doutes et aux contradictions. La violence n’est pas glorifiée, elle s’assimile à un mal nécessaire, un héritage impossible à fuir pour les personnages, notamment Pierre de Brume, dont la quête de liberté et d’émancipation guerrière s’effrite face aux chaînes de la destinée et aux attentes de son rang.

Chevalier taiseux et torturé, ce dernier revient des croisades marqué par la mort. Il est rappelé à la vie par Marion, la guérisseuse qu’il avait autrefois abandonnée. Leur relation complexe, bâtie sur un amour brisé et des rancœurs tenaces, constitue le cœur émotionnel du récit. Indépendante et à contre-courant, Marion est perçue comme une sorcière par ses pairs ; elle tire sa force d’une liberté acquise au prix de secrets inavouables. Ce duo mal assorti, indexé à des souvenirs douloureux, n’est sans tensions entre passé et présent, entre liberté et poids des traditions. Sylvain Ferret l’effeuille peu à peu, en distillant des flashbacks au fil de l’histoire, révélant progressivement le passé de ces deux âmes écorchées. 

La forêt de Malvern, personnage à part entière, apparaît dans l’album comme le refuge des laissés-pour-compte, de ces opprimés qui trouvent là un espace pour survivre, et se rebeller. C’est un peu comme si Robin des Bois se nantissait d’une noirceur médiévale inexpiable. Enclave de résistance, la forêt est pour les uns sanctuaire, pour les autres piège mortel. Le fantastique s’immisce dans ce cadre peu avenant, ajoutant une couche supplémentaire de complexité à un récit particulièrement dense, caractérisé par une palette terne et brumeuse, qui accentue l’ambiance mélancolique du récit.

Mémoires de Gris donne à voir un monde singulier, oppressant, dénué de fantaisie mais gorgé de résilience. Sylvain Ferret réussit le pari de raconter une histoire complexe, où les destins s’entrelacent et se heurtent, où l’amour et la haine cohabitent en un fragile équilibre. En choisissant de montrer des personnages ambivalents – simplement humains – dans leurs faiblesses et leurs aspirations, il construit une tragédie médiévale où le désir de liberté s’oppose constamment aux implacables lois qui régissent la société. Du grand art.

Mémoires de Gris, Sylvain Ferret
Delcourt, octobre 2024, 240 pages