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Publié le 21 octobre 2021 par les éditions Albert René, Astérix et le Griffon est le trente-neuvième album de la série de bande dessinée Astérix. Pour la cinquième fois, ce sont Jean-Yves Ferri et Didier Conrad qui sont respectivement au scénario et au dessin. Avec un titre mystérieux, une couverture intrigante et un voyage chez les Sarmates (territoires des actuelles Ukraine et Russie), ce nouvel opus s’annonçait prometteur. Et pourtant… Si l’album n’est pas mauvais pour autant, force est de constater que la sauce prend difficilement. 

Les défauts enveloppés de cet Astérix 

Peut-être la sauce a-t-elle gelé, comme la potion magique ? Le premier des défauts d’Astérix et le Griffon est un manque de ce qui fait la force de cette bande dessinée infatigable : son ambiance. Non seulement le paysage glacial du pays des Sarmates n’est pas le plus propice à instaurer une atmosphère aventureuse, malgré ses qualités, l’album manque aussi de tout le village gaulois et de la potion magique. Sans compter sur la quasi-absence de Panoramix et d’Idéfix. Et cela se fait sentir dans cette histoire à laquelle on a du mal à s’attacher.

Dès le début, d’ailleurs, on ne la comprend pas bien, puisqu’on est brusquement catapulté dans le grand froid, avec Astérix, Obélix et Panoramix sur un traineau. C’est de manière assez bavarde qu’on va finir par trouver un semblant de cohérence dans cette ellipse, les Gaulois ressassant entre eux les raisons de leur présence à l’est – Panoramix a rêvé qu’un de ses amis chaman sarmate avait besoin d’aide, référence évidente à Tintin au Tibet.

L’autre défaut est la présence de personnages fantoches, qu’on déplorait déjà dans La Fille de Vercingétorix. Comme s’il n’avait rien à faire dire, rien à faire faire à nos deux Gaulois préférés, Jean-Yves Ferri recourt à de nouveaux personnages plus agaçants qu’attachants, sans intérêt et sans profondeur autre que celle de n’être que de grossières caricatures. C’était le cas d’Adrénaline, stéréotype de l’adolescent(e), c’est le cas de ces Amazones sarmates qui semblent ne servir qu’à entourer Astérix et Obélix, sans réelle utilité, à part celle d’être des femmes fortes. Faut-il vraiment ancrer Astérix dans la modernité ? L’histoire de Gaulois bénéficiant d’une potion magique rendant invincible a-t-elle besoin de comporter des enjeux réalistes et actuels ?

Certes, les précédents albums d’Astérix étaient déjà ponctués de personnages nouveaux, rencontrés au gré des voyages, mais ils avaient tous leur personnalité et leur intérêt. Ils étaient typiques, folkloriques, faisaient avancer l’histoire. Ici, il est assez dommage que des Amazones soient si ternes.
Remplissant les cases, elles remplissent aussi l’histoire, autant que ces Romains poursuivis – on passera sous silence la présence d’un Romain caricaturé en Michel Houellebecq, pas vraiment propice à réjouir l’aventure. Y a-t-il autre chose qu’une poursuite dans ce récit ? Pas vraiment. C’est bien peu, quand Goscinny nous avait habitués à des successions de péripéties dans un seul album. Pensons, par exemple, au Bouclier Arverne ! Ici, il n’y a même pas de voyage, puisqu’on rejoint les Gaulois directement au village des Sarmates.

Les points forts de cet opus

Ainsi, si l’aventure n’est pas au rendez-vous, on se console avec l’humour, appréciable dans le texte comme dans l’action, souvent grâce à Obélix, mais aussi grâce à ces pauvres Romains, qui, même sans potion magique, mordent toujours la poussière (en l’occurrence, la neige).

La propreté des dessins, dont on commence pourtant à avoir l’impression qu’ils s’éloignent peu à peu des Astérix d’origine (traits, mais surtout composition et couleurs) est aussi un point fort de cet album qui a le mérite de nous plonger dans des étendues de neige pas le moins du monde monotones, bien au contraire. Et cette variation avec le canon d’Astérix est peut-être tout simplement due à la modernité des techniques de dessin et de colorisation.

L’autre point fort, c’est aussi ce peuple des Sarmates. Non seulement ils renouvellent les peuples étrangers que rencontrent Astérix et Obélix, mais ils parviennent aussi à nous intriguer. On aurait même aimé en apprendre davantage sur eux, leurs rites et leur mystérieux griffon… Mais comme l’explique Jean-Yves Ferri, le but n’est pas de faire un cours d’Histoire ou un album trop didactique. Derrière le texte tout de même, se dévoile çà et là une portée symbolique, dissimulée dans cette expédition pour piller la créature fantasmagorique d’un peuple dont on ne sait rien, et la rapporter au cirque !

En bref, Astérix et le Griffon est une petite déception. Sans être un mauvais album, il n’en est pas pour autant une aventure très intéressante ou franchement mémorable. Rien ne détonne vraiment, rien ne conquiert, ne marque ni ne donnera envie de relire et l’on se sent loin du village gaulois. On apprécie tout de même l’effort d’imagination et ce changement de paysage.
Jean-Yves Ferri devrait cependant nous proposer des scénarios plus consistants et moins superficiels, et oublier les caricatures qui se veulent dans l’air du temps.
Astérix a toujours été une bande-dessinée bien remplie. On admet que dans le cas de cette série, la barre est placée très haut, Astérix et le Griffon est donc une bonne bande dessinée, mais pas vraiment un bon Astérix…

Astérix et le Griffon, Jean-Yves Ferri, Didier Conrad
Editions Albert René,  octobre 2021, 48 pages

Avec l’aide de l’historien Emmanuel de Waresquiel, la scénariste Marie Bardiaux-Vaïente et le dessinateur Andrea Meloni se penchent aux éditions Glénat sur la personnalité et la carrière de Talleyrand.

Après César ou Elisabeth I, Andrea Meloni met cette fois ses qualités graphiques au service de Talleyrand, diplomate de génie ayant traversé les XVIII et XIXe siècles en s’accommodant tant du Consulat que de l’Empire ou de la monarchie. C’est logiquement que la collection « Ils ont fait l’Histoire » des éditions Glénat rend aujourd’hui hommage à celui qui portait haut « la sagesse des négociations et l’ambition de la paix » et dont on trouva l’influence significative derrière l’abdication de Napoléon Bonaparte, l’armistice signé avec les russes ou encore le Congrès de Vienne.

Ce dernier occupe une place de choix dans le récit de Marie Bardiaux-Vaïente. Malgré les manœuvres discrètes de la Prusse, la Russie, l’Autriche et l’Angleterre, le prince de Bénévent Charles-Maurice de Talleyrand su avancer ses pions afin de régler les grandes affaires d’une Europe trop souvent réduite à un champ de bataille. Son objectif ? L’ériger en « une communauté d’intérêts et de droits, rassemblant les différents États, petits et grands, en un concert des nations ». Fin tacticien unanimement reconnu comme l’une des plus grandes intelligences de son temps, Talleyrand a longtemps été mû par deux motivations cardinales : celle de vaincre son infirmité par ses réalisations et celle de protéger l’État.

La première lui vient d’une enfance malheureuse, où un pied bot détourna ses parents de sa personne. C’est son arrière-grand-mère Marie-Françoise qui l’invite à en faire une force : « Compensez votre infirmité. Devenez plus intelligent qu’aucun autre. » La seconde est tout aussi clairement exprimée dans l’album : « Toujours l’État prime sur celui qui le dirige. » Celui qui deviendra président du Conseil et ministre des Affaires étrangères n’a jamais transigé sur ses principes. La bande dessinée de Marie Bardiaux-Vaïente et Andrea Meloni en démontre à la fois le talent et l’abnégation : en coulisses ou au « front », il continua de tirer les ficelles françaises et européennes durant la majeure partie de sa carrière politique.

La finesse du trait d’Andrea Meloni se prête idéalement aux représentations des édifices officiels tels que le Sénat ou le Palais Kaunitz, mais aussi à celles de théâtres de guerre comme Waterloo. Au-delà de son intérêt biographique et historique, accentué par un dossier didactique glissé en appendice, cet album vaut aussi pour cette dimension graphique très maîtrisée, ainsi que les reliefs psychologiques qu’il attribue à Talleyrand. Un homme mesuré et complexe, dont la carrière s’inscrivit en écho aux grands bouleversements que connut la France en son temps. C’est précisément la résonance entre ces deux trajectoires, individuelle et collective, qui rend le diplomate, cocréateur de la Belgique, si intéressant.

Talleyrand, Marie Bardiaux-Vaïente, Emmanuel de Waresquiel et Andrea Meloni
Glénat, novembre 2021, 56 pages

Salva Rubio et Sagar consacrent une bande dessinée biographique en trois tomes à Jacques Brel. Le premier d’entre eux narre son intégration difficile dans le milieu musical, ses relations amoureuses instables et un déracinement plus douloureux que prévu.

« Un petit Belge élevé dans le respect de Dieu, du Roi, de la patrie, de la famille. » C’est en ces termes que Jacques Brel apparaît dans le premier tome d’un triptyque à tout le moins prometteur. Issu d’un milieu conservateur, le jeune Brel ne trouve pas sa place à l’école et rejoint tôt la cartonnerie familiale. Il épouse Miche, répond aux doléances des clients, prend leurs commandes, se fond dans la masse. Mais la routine l’use, lui qui rêve de vivre des expériences hors du commun. Là se trouve sans doute la première leçon de Brel, une vie à mille temps : constitué de l’étoffe des artistes bohèmes, Jacques Brel n’aurait jamais pu s’épanouir dans une existence ordinaire et réglée comme du papier à musique. Là où certains ne voient que cocon et confort, il ressent du désarroi, voire de la souffrance.

L’Olympia. C’est l’objectif qu’il se fixe en arrivant à Paris pour percer dans la chanson. C’est aussi là qu’on le retrouve en fin d’album, sans pour autant que cela sonne comme un aboutissement. Entre ces deux moments-clés, le cheminement fut long, complexe, parfois même désespéré. Dans des planches superbes, hachurées et aux couleurs désaturées, Salva Rubio et Sagar racontent la vie au jour le jour d’un artiste belge encore inconnu, peinant à se produire sur scène, soumis au regard critique ou moqueur du public et pressé par le temps. Soutenu de manière indéfectible par Miche, ce désormais père de famille ne survit que grâce à l’aide financière apportée par ses parents, qui lui ont toutefois fixé un ultimatum : il a douze mois pour se faire un nom à Paris, après quoi il devra reprendre sa place dans la cartonnerie familiale.

Brel, une vie à mille temps s’appuie en parallèle sur un autre aspect de la vie de l’artiste belge. Jacques Brel s’initie véritablement aux femmes en quittant Bruxelles. Il entame des relations adultères avec Catherine Sauvage et Suzanne Gabriello. Son statut de chanteur relègue sa timidité naturelle au second plan et le rend séduisant aux yeux des femmes. Ainsi, le déracinement désiré produit des effets multidimensionnels : il éloigne Brel de ses parents, il l’inscrit en rupture avec la vie familiale classique, il le conduit à adopter des comportements qu’il n’aurait jamais eus auparavant… Le processus psychologique enclenché se vérifie sur le plan graphique : lorsqu’il retrouve Miche après sa première relation extraconjugale, Brel apparaît pourvu de repères brouillés, se matérialisant par des vignettes aux lignes distordues.

Parce qu’il est essentiellement question de l’implantation de Jacques Brel sur la scène artistique parisienne, l’album ne fait évidemment pas l’économie de plusieurs personnages-clés dans le parcours du chanteur et compositeur belge. Le « guide spirituel » Hector Bruyndonckx, l’agent influent Jacques Canetti, l’ami facétieux Georges Brassens, la chanteuse Juliette Gréco ou l’indéfectible compagnon « Jojo » apparaissent tous en bonne place. Chacun à leur manière, ils éclairent les différentes étapes par lesquelles Jacques Brel est passé avant d’inscrire son nom en haut des affiches musicales. De l’initiation aux arts de la scène à l’enregistrement de premiers albums très modestement vendus jusqu’à la participation à un concert à l’Olympia, le chanteur bruxellois a été porteur d’une série d’affects qui, comme le clament clairement ses interlocuteurs, vont bientôt nourrir sa musique : espoir et désespoir, amour et déception, échec et succès, dénuement et hauts-lieux… Tout ça, Salva Rubio et Sagar en font état avec grand talent.

Brel, une vie à mille temps, Salva Rubio et Sagar
Glénat, novembre 2021, 64 pages

L’immense Jean Gabin prend place dans la collection « 9 1/2 » des éditions Glénat. Qualifié sous forme de sous-titre d’« Homme aux yeux bleus », particularité physique mise en exergue tout au long de l’album, le comédien français se voit effeuillé, par-delà l’icône, par le scénariste et historien du cinéma Noël Simsolo et le dessinateur italien Vincenzo Bizzarri.

Par quel bout raconter Jean Gabin ? Le comédien qui marqua de son empreinte indélébile le cinéma français ? L’homme vulnérable qui ne manquait jamais de douter de lui ? L’aventureux patriote qui défendait volontiers l’honneur de son pays ? Le gamin désireux de conduire des locomotives ou d’exploiter une ferme ? À coups d’ellipse et de bonds temporels, Noël Simsolo et Vincenzo Bizzarri vont saisir le personnage par chacune de ces aspérités.

Avec des teintes changeantes et prédominantes (rouge, bleu, sépia, etc.), « L’Homme aux yeux bleus » raconte la carrière et la personnalité d’une icône du cinéma français aux 95 films. Fils d’artistes, chanteur de revue, comédien, formateur durant la Seconde guerre mondiale, quittant la campagne avec regret, peinant à s’épanouir en couple, Jean Gabin eut une vie riche et harassante, qui lui vaut dans l’album le surnom d’« acteur en série ». Mais derrière le mythe se cache un homme simple : « la Normandie me suffisait comme horizon lointain », dit-il, tout comme il promit en 1933 que « dans cinq ans, fini les films, (il) achète une ferme ».

Pourtant, le cinéma ne cessera jamais de l’appeler. Sa rivalité avec Fernandel, sa rencontre avec Michel Audiard, ses collaborations avec Julien Duvivier, Jean Renoir ou Marcel Carné, ses succès comme ses échecs, mais aussi ses sensibilités artistiques et politiques (il réduit son cachet pour tourner La Belle équipe, qui aurait pu échouer à Renoir, qui le traînait d’ailleurs aux meetings des communistes) se trouvent en bonne place dans l’album. On apprend aussi quelques anecdotes : sur sa claustrophobie (alors qu’il passera des journées entières dans un char), sur sa phobie des avions née d’une mésaventure vécue sur un tournage, sur l’hôtel Claridge érigé en refuge (« Je gamberge mieux quand je suis seul »), sur ses relations difficiles avec les femmes (Marlène Dietrich finira par le harceler au téléphone), etc.

Vieillissant, Jean Gabin n’en est que plus touchant. Il est gêné quand on l’enjoint à séduire des jeunettes à l’écran. Il vit comme un traumatisme le rejet qu’il subit de la part des agriculteurs, lui qui aspirait pourtant à grossir leurs rangs. Il se sent de plus en plus seul, voyant ses camarades partir et se montrant nostalgique d’un cinéma balayé par la modernité. Une modernité qu’il rejette pour partie : « Marée basse, leur Nouvelle vague », affirmera-t-il comme un chant du cygne. Et puis, cette vie d’acteur, bien que placée dans son cas sous le signe de la gloire, n’apporte qu’un soulagement imparfait : « C’est un métier tellement fatigant où l’on est déprimé souvent, alors si encore il faut par-dessus le marché travailler avec des gens qui ne vous plaisent pas, c’est la fin des haricots ! »

Avec « L’Homme aux yeux bleus », Noël Simsolo et Vincenzo Bizzarri ne se contentent pas de rester à la surface d’une star incontestée du cinéma français. Si sa filmographie ne peut qu’être survolée, l’essentiel se trouve probablement ailleurs : Jean Gabin était un homme entier, dénué de faux-semblants, resté durant toute sa vie cramponné à des rêves de gosse. Le cinéma n’en faisait pas forcément partie et c’est pourtant à travers lui qu’il passera à la postérité. Cette dualité entre l’icône et l’homme, qui n’entrent que partiellement en contradiction, est parfaitement restituée dans cette belle biographie dessinée.

Jean Gabin : L’Homme aux yeux bleus, Noël Simsolo et Vincenzo Bizzarri
Glénat, novembre 2021, 216 pages