LeMagduCiné

Dans un futur relativement proche, Charles Brooks PDG de la Crown-Bank meurt dans un accident de voiture qui survient sur une route déserte en pleine forêt. Pour l’enterrement, Magda sa fille fait le déplacement alors qu’elle n’avait pas vu son père depuis 10 ans. Elle va de surprise en surprise…

Rapidement, Magda doit se rendre à l’évidence, elle ne pourra pas se contenter de régler les affaires de son père pour retourner à sa vie. Il se trouve que lors de l’accident qui lui a coûté la vie, Charles Brooks n’était pas au volant. Il se faisait conduire par Karl, son androïde (ou robot), dernière génération de Life companion (sic) commercialisé par la Randall Company. Magda l’a découvert dans la maison de son père, sans savoir quoi en faire. C’est en accueillant Lars Olsen, un expert en cybernétique qui vient la visiter, qu’elle prend conscience de l’importance de l’androïde dans la vie de son père. Elle se rappelle qu’il lui en avait parlé, au moins une des rares fois qu’elle l’avait eu au téléphone. Magda considérait que son père s’intéressait davantage aux objets qu’aux personnes, ce pourquoi elle avait quasiment coupé les ponts. On observe ainsi dans la maison une sculpture qui ressemble fortement à un Brancusi. Quant à Karl, en veille, il patiente enveloppé dans une housse. La visite de Lars Olsen marque la préparation d’un procès que la Crown-Bank intente contre la Randall Company, avec l’intention de la rendre responsable de la mort de Charles Brooks. Pour Magda, c’est une histoire de gros sous qui l’indiffère.

Karl et ses initiatives

Cet album a le mérite de nous faire réfléchir sur les conséquences que pourraient entrainer les progrès réalisés sur l’Intelligences Artificielles (IA). Ici, on observe le comportement de Karl qui interpelle quasiment d’emblée. En principe, il ne réagit que lorsqu’on lui fait une demande en l’appellant Karl, un peu à la manière du génie de la lampe d’Aladdin (ou de l’application google home). Mais on sait qu’une IA est conçue pour assimiler des connaissances par l’expérience. Dans ces conditions, le doute s’installe facilement et Cyril Bonin en joue très habilement. La première observation douteuse, c’est que Karl manifeste des initiatives, d’abord quasi anodines, puis de plus en plus étonnantes. Ensuite, il émet des raisonnements à caractère philosophique qui s’avèrent d’un grand intérêt. Peut-on raisonnablement attendre d’un androïde qu’il émette des réflexions sur la nature du temps ? A moins qu’il ne fasse que régurgiter un discours trouvé dans ce qu’il a pu assimiler ? Ici, Karl va jusqu’à s’interroger sur ce que serait le temps si toute matière venait à disparaître. En d’autres termes, il se demande si le temps aurait encore une raison d’être si plus rien ne se passait ? Le temps ne serait-il pas plutôt une invention humaine pour évaluer les changements, sachant que la vie est constituée d’évolutions permanentes ? On en vient à se demander si par hasard, Karl ne serait pas parvenu à la conscience. C’est d’ailleurs l’occasion de se demander ce qu’est exactement la conscience. Quand Karl avoue qu’il se demande depuis un certain temps si justement il n’y serait pas parvenu, on se demande jusqu’où le scénario va nous emmener. Plus sérieusement, on se demande jusqu’à quel point de suspicion il faut aller pour confondre un tel raisonnement. Car enfin, peut-on concevoir qu’une machine parvienne à la conscience ? Ceci dit, Stanley Kubrick posait déjà la question dans son film (adaptation du roman éponyme d’Arthur C. Clarke) 2001, l’odyssée de l’espace (1968) avec le super-ordinateur Hal prenant le contrôle d’une mission spatiale. Les artistes ont donc réfléchi à la relation entre les humains et les machines qu’ils conçoivent. Ainsi, alors que les robots n’appartenaient encore qu’à la Science-Fiction, l’écrivain Isaac Asimov énonçait les trois lois de la robotique dans sa nouvelle Cercle vicieux (1942), puis dans le cycle Fondation. La première loi suffira ici « Un robot ne peut porter atteinte à un être humain ni, restant passif, laisser cet être humain exposé au danger. » En effet, on observe que Karl l’enfreint au moment de l’accident mortel de son propriétaire. Souffrirait-il d’un défaut de fabrication ou d’un dysfonctionnement ?

Multiplicité des questionnements

Cyril Bonin part d’une situation simple qui lui permet de montrer tout ce qu’elle peut entraîner. Et si le questionnement se fait subtil, avec des notions qui dépassent largement ce qu’on serait en droit d’attendre d’une BD, le dessinateur-scénariste-coloriste se montre suffisamment à l’aise avec un medium dont il connaît parfaitement les codes, pour captiver. Certes, seul le personnage de Magda est développé. Mais son face-à-face avec Karl suffit largement à alimenter l’histoire. On note au passage le lien qui se noue finalement entre une personne et un androïde. Comme quoi le besoin humain d’écoute, de dialogue et de compréhension peut, en toute connaissance de cause trouver une certaine satisfaction de cette façon. Voilà qui donne à réfléchir. Quant au style du dessinateur, il trouve ici un sujet pour s’exprimer pleinement, avec l’utilisation parfaitement adapté des couleurs automnales, notamment pour les décors naturels. On arrive néanmoins à la conclusion que Cyril Bonin pousse un peu loin les capacités de Karl, comme s’il cherchait à bousculer nos certitudes : ce qui n’est pas crédible aujourd’hui ne le sera-t-il pas demain ?

Karl, Cyril Bonin
Éditions Sarbacane : sorti le 4 février 2026

Entre précarité étudiante et vertige numérique, J. Personne raconte le quotidien d’une jeune Réunionnaise exilée à Paris, dont la survie émotionnelle ne tient qu’à un fil : celui d’une connexion Internet. Un roman graphique lucide, bicéphale, qui dévoile les lignes de fracture entre réel et virtuel.

Lia a quitté l’île de La Réunion avec, dans ses bagages, l’inquiétude sourde d’un départ. À Paris, la grisaille n’est pas seulement météorologique. Elle est financière, et intime. Étudiante sans difficulté, elle suit ses cours sans trop de heurts, mais le quotidien, lui, est conditionné à une équation impossible : payer le loyer, manger correctement, tenir quand l’argent vient à manquer. Sa grand-mère, restée sur l’île et désormais malade, occupe également ses pensées. La distance géographique devient un poids. L’exil, ici, n’a rien de vraiment romantique.

Déjà contrainte de sauter des repas, Lia voit sa situation se fragiliser davantage lorsque le président de la République annonce une réforme du système des bourses étudiantes. Son nom, clin d’œil grinçant à un acronyme injurieux bien connu du web, porte d’office le venin dans la plaie politique. Et dans Glitchs, l’annonce agit comme un couperet : ce qui était précaire se fait des plus instables. C’est presque intenable. La colère gronde, les manifestations s’organisent. Mais dans la chambre exiguë de Lia, une autre bataille se joue.

Car son véritable refuge se trouve derrière l’écran. Le jeu en ligne n’est pas un simple loisir pour elle : c’est une soupape, un sas de décompression indispensable pour ne pas s’effondrer. Dans le monde du speedrun – cette discipline qui consiste à terminer un jeu le plus rapidement possible –, elle peut oublier ses tracas, trouver une forme d’épanouissement. Lorsqu’elle découvre un glitch, une faille du programme susceptible de faire gagner de précieuses secondes, elle entre en contact avec une streameuse très populaire qui vise le record du monde. 

Une relation à distance se solidifie progressivement. Appels téléphoniques, confidences fragmentaires, complicité naissante : cette amitié numérique a des allures de parenthèse enchantée pour Lia – bien qu’elle craigne que tout cela soit sans lendemain. Dans cet espace numérique, elle n’est plus l’étudiante désargentée que l’on connaît, mais bien une alliée précieuse, une « experte » capable d’influer sur la performance d’une icône du streaming. 

Pourtant, le roman graphique montre avec une grande finesse comment cette échappatoire peut devenir envahissante. Le virtuel infiltre le réel ; il le contamine et le reconfigure. À mesure que Lia s’immerge dans ce glitch qu’elle peine à maîtriser, les frontières se brouillent. Le monde semble parfois glitcher sous ses yeux. Graphiquement, l’album traduit ce basculement avec une inventivité remarquable : les distorsions visuelles le disputent aux superpositions d’espaces. Le glitch se mue en une métaphore existentielle, une faille dans la perception de la jeune héroïne, en heurts avec son environnement.

Un exemple suffit à démontrer à quel point Lia est absorbée par le monde virtuel. Alors qu’elle doit sortir manifester contre la réforme présidentielle – l’enjeu est concret, vital pour elle –, elle se laisse happer par une session en ligne. Les heures s’évanouissent. La manifestation a lieu sans elle. Elle ne se rend plus compte du temps qui passe, comme phagocytée par sa vie numérique.

L’album ne condamne pas pour autant le jeu en ligne. Pour certains, il est une addiction. Pour d’autres, une bouée. Souvent les deux à la fois. Lia exemplifie parfaitement cette ambivalence : le gaming est ce qui la maintient debout autant que ce qui la détourne du monde tangible. En filigrane, le récit aborde aussi le harcèlement en ligne, avec pudeur, tandis que la fin ouvre une autre brèche : celle de la censure, évoquée à travers la coupure de l’accès à Internet pour les plus jeunes. 

Glitchs propose finalement un double portrait. Celui, d’abord, d’une vie étudiante contemporaine, plurielle, fragile, faite d’emplois alimentaires, d’angoisses budgétaires et, parfois, de relations familiales à distance. Celui, ensuite, d’une génération pour qui le virtuel n’est pas un ailleurs, mais une sorte d’extension du réel. Un espace d’expérimentation, de reconnaissance, de fuite et parfois de perdition.

Le glitch, dans le jeu, permet d’aller plus vite. Dans la vie de Lia, il révèle au contraire les impasses, voire les fractures. Et c’est dans cet entre-deux instable que le roman graphique de J. Personne trouve sa justesse.

Glitchs, J. Personne
Glénat, 18 février 2026, 216 pages

Des promesses de contacts, fugaces ou durables, à la mise en vitrine des personnes et de leurs egos, les rencontres 2.0 ont redessiné la cartographie du désir. Avec Sex Friends, Richard Mèmeteau et Colin Atthar radiographient ce théâtre numérique où l’on swipe à l’infini et où l’intimité se négocie à coups de notifications.

Il fut un temps, pas si lointain, où l’on se rencontrait par hasard, via l’entremise d’un ami commun, et souvent par lente apprivoisement. Désormais, l’amour et le sexe s’inscrivent dans une économie de l’interface. Les applications promettent une abondance sans précédent : une infinité de profils, une disponibilité supposée des individus, la sensation grisante qu’il y aura toujours mieux, toujours plus désirable, au prochain glissement de pouce.

Mais cette démultiplication des possibles ne produit pas nécessairement plus de liberté. Elle fabrique aussi de nouvelles formes d’angoisse : peur de manquer une opportunité, de ne pas plaire, puis d’être remplacé, dans un marché pour le moins saturé. L’algorithme qui régit les applications de rencontre ne se contente pas de mettre en relation ; il met les êtres en concurrence les uns avec les autres. 

Sex Friends, adaptation en roman graphique de l’essai du philosophe Richard Mèmeteau, permet d’en prendre la pleine mesure. Le passage au médium dessiné aide d’ailleurs à visualiser et éprouver plus concrètement ce que les discours théoriques laissent parfois dans l’abstraction.

Trois solitudes connectées

Fanny, d’abord. Elle vient d’être quittée par Olga et décide de plonger corps et âme dans les applications. Non pas tant pour oublier que pour expérimenter. Autour d’elle gravitent Félicie, collègue lucide et inquiète, et Marius, ami fidèle mû par une curiosité pragmatique. Tous trois fréquentent les mêmes espaces numériques, mais n’y cherchent forcément pas la même chose. 

Le roman graphique montre avec finesse comment chacun projette sur ces plateformes ses propres manques. Les acronymes, les codes, les selfies soigneusement cadrés deviennent autant de masques sociaux, autant de stratagèmes pour combler un besoin (un vide ?). L’univers des applis est restitué avec tout son bagage corollaire : lexique, us, toxicité…

L’intérêt du roman graphique est précisément là : le lecteur peut observer la tension naissante entre autonomie et attachement, mesurer à quel point les applications promettent une sexualité affranchie des carcans traditionnels tout en générant une série de frustrations bien réelles. La libération des mœurs à l’ère du numérique ne dissout aucune la quête affective ; elle la rend peut-être plus complexe encore.

Bien entendu, les auteurs ne jugent pas leurs personnages. Ils les placent dans des situations parfois inconfortables, observent les conséquences et laissent au lecteur le soin d’interpréter ce qu’ils voient. Le ton a beau mêler humour et désenchantement, on comprend aisément que quelque chose de grinçant reste en suspens. 

Colin Atthar adopte un dispositif visuel aussi évident qu’efficace : les échanges sur applications surgissent sous forme d’écrans de smartphone insérés dans les planches. Les bulles IRL et les conversations numériques se distinguent nettement, comme deux registres d’existence qui officieraient sur des plans différents. Ce choix matérialise le dédoublement permanent des personnages : ils vivent une scène tout en la commentant ailleurs, ils désirent quelqu’un tout en restant disponibles pour d’autres. Le paraître numérique rencontre l’être ontologique, avec tous les affects que cela peut drainer.

Sex Friends met en lumière un phénomène dérangeant : nous cherchons des partenaires, mais aussi une forme de validation sociale, un crédit sur le marché dématérialisé du désir. Les applications deviennent des endroits où l’on mesure sa valeur à l’aune des matchs et des messages reçus.

Aussi, sous les traits de Fanny, Félicie et Marius, c’est notre propre rapport au désir connecté qui s’énonce, avec ses promesses, ses illusions et cette question plus urgente qu’il n’y paraît : que reste-t-il de nous lorsque le swipe s’arrête ?

Sex Friends, Richard Memeteau et Colin Atthar 
Steinkis, 12 février 2026, 184 pages

Publié aux éditions Glénat, Radio Club, d’Alex Jordanov et Ké Clero, se penche sur l’ascension d’un mouvement musical d’envergure planétaire. La West Coast commence à battre au rythme du hip-hop et, au centre de ce nouveau « game », on retrouve un duo des plus improbables : un jeune Français féru de mathématiques et un rappeur en devenir, Ice-T.

En 1982, la scène hip-hop de Los Angeles n’a pas encore trouvé son envol. La West Coast observe New York comme on écoute un écho venu d’ailleurs. Le hip-hop circule à bas bruit, attise la curiosité, mais n’a fait jusque-là que s’infiltrer dans les interstices. Pourtant, dans un garage, deux gamins se tapent dans la main et décident d’ouvrir une brèche. Ce sera The Radio, un club émergent où Madonna et Michael Jackson, notamment, mettront les pieds.

D’un côté, Alex Jordanov, Frenchie débarqué sans un sou. De l’autre, Tracy Marrow, bientôt Ice-T, orphelin, viré des Marines, la rue dans les veines. Entre eux, pas de plan quinquennal, juste une poignée de main dans un garage et l’idée folle de monter un club hip-hop quand la côte Ouest n’a encore rien de comparable.

The Radio naît dans la poussière et la débrouille. On vole de la peinture la nuit, on improvise une sécurité, on branche une sono qui menace de rendre l’âme à chaque set. Pis, il faut négocier avec la police, graisser quelques pattes. Le club sort de terre, ou plutôt d’un besoin de renouveau.

L’album évite soigneusement la success story bien propre. Les débuts frisent la catastrophe, les soirées peuvent virer à l’émeute, les gangs croisent Hollywood dans la même sueur compacte. Et pourtant, ça prend. Les foules s’agglutinent, le hip-hop n’est plus une curiosité mais une fièvre qui s’empare du public soir après soir, pendant que les poches se remplissent. On ne parle pas encore de marché, mais il est clair qu’une scène existe, qu’elle cherche son QG et le trouve dans ce club bricolé par deux types qui n’ont même pas vingt ans.

« Regarde, à South Central, les coréens, ils arrivent, et au bout de 2 ans, ils tiennent l’épicerie du coin dans nos quartiers. Nous, on n’a pas accès au fric, on n’a pas le droit à des prêts ou très peu, juste dans certains quartiers. Le redlining est toujours présent. Il faut changer tout ça ! Le rap, c’est pareil. J’ai fait Rhyme Syndicate. Je signe des artistes dans ma société et on garde l’édition pour nous. Les labels vont juste nous servir de banque, mais on reste propriétaires de ce qu’on fait. C’est le seul moyen. Tu verras, le hip-hop va créer les premiers milliardaires noirs. Le rap va changer le game pour tous les artistes. »

Ice-T est visionnaire. Mais la montée se veut progressive. The Radio devient un aimant : contre-culture, starlettes, police, tout le monde veut sa part. AJ accumule la fatigue, il n’a plus le temps de souffler, tout se met en branle dans l’urgence et l’émulation du moment. L’album le restitue parfaitement. 

Quand le récit glisse vers New York, le personnage s’épaissit encore. Manhattan est un spectacle permanent, qui grouille de monde, où l’on ne peut suspendre le game un seul instant. Là-bas, tout va plus vite, tout est plus codifié. Alex encaisse le choc avec peine. L’excitation est réelle, mais l’usure aussi…

Radio Club raconte la genèse d’une scène passée à la postérité mais aussi cette bascule vers une forme de lassitude. Le moment où une poignée d’ados, entre coups tordus et génie instinctif, fabriquent un lieu qui va peser sur la culture américaine. Mais aussi les écueils qui accompagnent cette incroyable aventure musicale. 

Radio Club, Alex Jordanov et Ké Clero
Glénat, 11 février 2026, 144 pages

Dans ce troisième volume, Masaoki Shindō continue d’installer son héroïne au cœur du collectif scolaire et réaffirme les enjeux de la responsabilité et de l’acceptation. Entre organisation d’un festival sportif, tensions adolescentes et manifestations incontrôlées de ses pouvoirs, Ruri poursuit un apprentissage qui dépasse le simple motif fantastique.

Publié aux éditions Glénat, ce troisième tome de Ruridragon confirme l’orientation prise par la série de Masaoki Shindō : derrière un postulat en apparence léger (une lycéenne découvrant qu’elle est mi-humaine, mi-dragon) se noue un récit d’intégration et de construction identitaire solidement ancré dans le quotidien scolaire.

Ruri et Maeda ont intégré le comité d’organisation du festival sportif de leur lycée. Leur relation, d’abord marquée par la méfiance et les maladresses, s’est progressivement stabilisée. Propulsées à la présidence et à la vice-présidence du comité, elles sont désormais plus exposées et deviennent des figures centrales du groupe. Pour Ruri, déjà singulière par ses cornes et ses capacités hors norme, cette visibilité tend à redoubler la pression.

Le volume articule plusieurs lignes de tension. La première concerne la perception de sa différence. Si la majorité des élèves semblent désormais considérer la double nature de Ruri avec curiosité plus qu’hostilité, certaines réactions restent frontales. Une réplique résume ce mécanisme adolescent : « Chez ces filles, la critique est un mode de communication en soi… Le moindre prétexte fait l’affaire. […] Tu ne leur plais pas et coup de bol pour elles, tu as des cornes… L’excuse idéale pour balancer que tu les dégoûtes. » Le rejet est banal, presque mécanique.

La seconde ligne concerne le corps. Ruri subit de nouvelles transformations : son organisme produit du venin qu’elle peine à contrôler et qui l’affaiblit. Plus tard, elle va même jusqu’à se briser les cornes, geste radical qui dit le refus d’être réduite à un signe extérieur. L’épisode du typhon porte toutefois d’autres enjeux. Alors que le festival sportif est menacé, Ruri utilise sa capacité à déclencher la foudre pour influer sur le moment où un typhon frappera. Ses pouvoirs altèrent le regard des autres mais peuvent aussi régler des problèmes logistiques.

Kamata occupe une place centrale dans ce tome. D’abord opposée à Ruri, méfiante face à sa différence et à son rôle au sein du comité, elle évolue progressivement jusqu’à se lier à elle. Cette trajectoire est graduelle, sans retournement spectaculaire, et participe d’un propos général : l’acceptation passe par un patient déplacement du regard.

À première vue, Ruridragon peut sembler s’inscrire dans la tradition du récit adolescent teinté de fantastique. Une jeune fille découvre un héritage surnaturel (son père est un dragon) et doit composer avec des pouvoirs incontrôlables. Mais le troisième volume confirme que l’enjeu principal réside dans la manière dont une adolescente apprend à habiter un corps changeant, à occuper une place dans un groupe et à répondre aux assignations.

La marginalité de Ruri n’aboutit pas à l’isolement. Ou alors, relatif. Elle sert plutôt de point d’appui à une construction. Il s’agit d’intégrer à une existence lycéenne faite d’obligations, d’amitiés et de responsabilités une différence physique. Sa relation avec Maeda y gagne en densité : les deux jeunes filles, que tout semblait opposer, découvrent une complémentarité concrète dans l’action et la prise de décision.

Ce troisième tome consolide ainsi la cohérence de la série. Masaoki Shindō maintient le récit dans une zone d’équilibre. Ce qui domine, c’est l’apprentissage d’une exposition assumée. Cela ne se fait toutefois pas sans une certaine redondance, et il sera intéressant de voir comment l’auteur fera évoluer son récit à l’avenir.

Ruridragon (vol. 3), Masaoki Shindo 
Glénat, février 2026, 192 pages