LeMagduCiné

Avec Soleil glacé, Séverine Vidal et Laura Giraud nous offrent un roman graphique adapté du roman éponyme qui explore la découverte de soi, les relations fraternelles et les défis de l’autisme, à travers un récit émouvant et sincère. Publié chez Glénat, l’album relate un voyage initiatique où se mêlent révélations familiales et aventures humaines.

Au début du récit, Luce est frappée par deux pertes successives. Après avoir été quittée par son compagnon, elle apprend, presque simultanément, le décès de son père Paul, qu’elle n’a que peu connu. Quand elle se rend à ses funérailles, elle découvre, parmi les participants, un jeune homme, Pierrot. Ce dernier n’est autre que son demi-frère, issu de la double vie secrète de leur père. Cette révélation brise les dernières illusions de Luce sur un père absent mais éveille surtout chez elle une curiosité et un désir de renouer avec ses racines.

Pierrot est porteur d’un trouble autistique. Ce frère inconnu et singulier va cependant devenir l’objet d’une affection immédiate. Maladroit, spontané, original, le jeune homme touche profondément Luce. Ses visites au centre pour adultes où il réside deviennent pour elle des moments de partage et de découverte. Jusqu’à ce que le projet d’un voyage en Laponie ne voie le jour. C’est le début d’une aventure qui les amènera, littéralement et métaphoriquement, à faire un bout de chemin ensemble, et à découvrir ce et ceux qui les entourent.

Luce organise la fuite de Pierrot hors de son centre de soins. Elle comprend rapidement que voyager avec un frère autiste n’a rien d’une sinécure. Il faut gérer les imprévus, répondre aux besoins spécifiques de Pierrot, composer avec ses réactions parfois déroutantes, rassurer les proches restés à quai et faire face au regard d’autrui, pas forcément compassionnel. Mais tous ces moments difficiles sont aussi des opportunités de se découvrir, de s’éveiller l’un à l’autre, de construire des ponts et des souvenirs communs, bref de renforcer leurs liens. Pierrot, malgré ses vulnérabilités, se montre d’ailleurs protecteur envers sa sœur, allant jusqu’à la défendre contre des situations dangereuses.

Le scénario de Séverine Vidal est très bien servi par les illustrations délicates et sensibles de Laura Giraud, dont le trait apporte une douceur et une légèreté qui contrastent parfois avec les thématiques plus lourdes du récit, comme la trahison parentale et le handicap. Il brode beaucoup autour des relations fraternelles et de la (re)construction de soi. La relation qui se noue entre Luce et Pierrot est belle par sa spontanéité et son authenticité, en dépit des murs que leur père a dressés entre eux. 

Soleil glacé sonde à travers le prisme de la famille, du handicap et du voyage initiatique la relation entre deux jeunes adultes qui vont momentanément s’appuyer l’un sur l’autre pour grandir en tant que personne. Ce road trip vers la Laponie est une aventure à la fois intime et universelle, qui saura parler à tous ceux qui cherchent à comprendre les liens invisibles qui nous unissent.

Soleil glacé, Séverine Vidal et Laura Giraud 
Glénat, août 2024, 128 pages

Le roman graphique Loin d’Alicia Jaraba, paru aux éditions Bamboo, nous plonge dans un road-trip à travers l’Espagne, où le voyage en van d’un couple devient le prétexte idoine pour une véritable exploration intérieure des relations qui s’y forment…

Ulysse et Aimée forment un couple dans la trentaine, à certains égards mal assorti. Ils décident de prendre la route pour le sud de l’Espagne dans leur van, soigneusement aménagé par Ulysse, avec pour destination finale Cabo de Gata, réputée pour ses sites de plongée. Ce voyage, censé constitué une évasion estivale bienvenue, se transforme cependant peu à peu en une épreuve, puis une quête de réconciliation et de redécouverte de soi. Les tensions sous-jacentes du couple se dévoilent au fil des kilomètres, exacerbées par leurs peurs et leurs angoisses respectives.

Le roman graphique aborde avec finesse des thèmes universels tels que la difficulté de sortir de sa zone de confort, la peur de l’inconnu et la nécessité de se confronter à soi-même pour évoluer. Aimée, notamment, incarne cette lutte intérieure : elle apparaît tiraillée entre ses responsabilités professionnelles et son besoin de lâcher prise, avec une certaine distance instillée vis-à-vis de son compagnon – et qu’elle cherche évidemment à estomper. Au début du récit, elle est caractérisée comme quelqu’un d’obsessionnel, inquiète pour à peu près tout, des réservations de voyage jusqu’au gaz qu’elle n’est pas certaine d’avoir coupé.

La métaphore de la plongée, récurrente tout au long du récit, symbolise à sa façon l’immersion nécessaire dans son for intérieur pour ensuite remonter à la surface, plus résilient. En ce sens, le voyage entrepris par les deux trentenaires touche à l’initiatique : certains abcès doivent être crevés et le compromis doit présider au reset d’une relation éprouvée par des perspectives professionnelles différentes, et qui bat manifestement de l’aile.

Ce qui frappe également dans Loin, c’est l’attention portée à la construction des personnages. Paco, un vieillard qui s’invite plus tard dans le récit, n’a rien d’un personnage secondaire purement fonctionnel : il apporte une légèreté bienvenue et une sagesse contrariée qui contraste avec les tourments du couple – bien que le sien connaisse son chant du cygne. La relation entre Ulysse et Aimée est quant à elle dépeinte avec justesse, mise à mal par les aléas de la vie et des attentes réciproques qui ne sont jamais figées.

Visuellement, le roman graphique se distingue par des illustrations douces et expressives, qui font la part belle aux paysages arides de l’Andalousie tout en reflétant parfaitement l’état émotionnel des trois principaux protagonistes. Introspective et délicate, Loin parlera à tous ceux qui ont déjà ressenti l’inertie dans une relation ou le besoin de prendre du recul pour mieux avancer. Alicia Jaraba réussit à nous embarquer dans un voyage autant géographique qu’intime, rythmé par une liste… et quelques non-dits.

Loin, Alicia Jaraba
Bamboo, août 2024, 136 pages

Ralf König publie aux éditions Glénat Conrad et Paul : Le temps d’un virus. Ce nouvel opus est l’occasion de revisiter la période du confinement lié à la pandémie de Covid-19, avec l’humour irrévérencieux, la dimension gay et les traits fusants qui ont fait la renommée de l’auteur. 

En s’emparant de la crise sanitaire, Ralf König ne pouvait décemment pas proposer un récit conventionnel. On le sait, l’une de ses principales qualités réside dans sa capacité à retranscrire les événements contemporains dans une forme de satire mordante, qui fait peu de cas de la bienséance – ou à tout le moins de la pudeur. Avec Conrad et Paul : Le temps d’un virus, il interroge à sa manière une période qui a bouleversé le monde entier, pour en faire le théâtre des mésaventures de ses deux célèbres personnages. Alors que l’Humanité tout entière se retrouve cloîtrée chez elle, Conrad et Paul doivent apprendre à composer avec une situation inédite, frustrante, qui les empêche de s’épanouir, en ce y compris sexuellement.

L’auteur s’amuse : ses compatriotes s’emploient à stocker du papier toilette, les fantasmes se vivent derrière un écran et tous les repères volent en éclats dès lors que les grandes compétitions sportives sont interrompues. Ce tableau absurde du début de la pandémie sert de toile de fond à des scènes cocasses et des dialogues percutants, volontiers irrévérencieux, qui rappellent combien cette période, aussi déconcertante soit-elle, a également été marquée par des comportements irrationnels et des situations paradoxales. C’était un temps difficile à appréhender, encore moins à apprivoiser, où tout a semblé en suspens, dans une incertitude parfois étouffante.

Mais König y répond avec légèreté. Il explore les dynamiques intimes de ses personnages. Conrad, plus placide, et Paul, hyperactif sexuel, sont contraints de partager un espace clos alors que leurs désirs et besoins divergent. Ce confinement devient un révélateur des tensions sous-jacentes de leur couple. Paul projette toutes ses envies sur le gérant du supermarché local, appelé à devenir un sex-symbol local, tandis que Conrad observe ses élans tantôt avec tolérance tantôt avec agacement. La fidélité, le vieillissement et la gestion des désirs dans une relation de longue durée s’imposent au lecteur avec humour et panache. Le besoin d’évasion se fait également ressentir – il constitue peut-être le véritable enjeu du récit. 

La pandémie a significativement affecté les individus et les communautés. L’auteur réussit à nous faire rire avec ce qui fut, pour nombre de personnes, une épreuve difficile. Avec des dessins simples et expressifs, un humour souvent trash et un décalage érigé en état permanent, il exploite en clerc la gravité des événements confrontée à l’absurdité des situations relatées, ce qui en décuple les effets comiques.

Conrad et Paul : Le temps d’un virus aborde la solitude, le vieillissement et même les fake news, mais en les intégrant dans son univers déjanté, dépréciatif, proche de la caricature. En faisant de Conrad et Paul les héros d’un confinement vécu à hauteur d’hommes (et pas n’importe lesquels), Ralf König nous invite à une relecture de cette période sous un angle singulier, caustique, autocritique, et souvent jubilatoire.

Conrad et Paul : Le temps d’un virus, Ralf König 
Glénat, août 2024, 192 pages

Adaptation graphique du roman éponyme de Mario Bellatin, Salon de beauté déploie une réflexion intime et métaphorique sur des thèmes aussi graves que la maladie, la sexualité et l’exclusion sociale. À travers un récit visuellement puissant, qui opère une jonction entre des poissons malades et les manifestations physiques du SIDA, Quentin Zuttion relate les épreuves et la solidarité d’une communauté souvent marginalisée.

Dès les premières pages, le roman graphique de Quentin Zuttion nous invite à considérer la maladie selon des codes graphiques métaphoriques. Le SIDA qui se répand comme une traînée de poudre dans la communauté homosexuelle n’est jamais clairement identifié, mais plutôt suggéré par des indices visuels et un parallèle établi avec les poissons malades dans les aquariums d’un salon de beauté – celui dans lequel travaillent Jeshua et ses amis, coiffeurs et esthéticiens. Ce parti pris permet d’universaliser le récit, de le détacher de toute temporalité précise – quand bien même on la devine – et de déployer un espace de réflexion plus large sur la manière dont nous percevons la maladie, la sexualité et l’identité. 

Le véritable tour de force de Salon de beauté réside probablement dans sa capacité à poétiser la maladie sans la nommer. Quentin Zuttion transforme ce qui pourrait être un récit foncièrement sombre en une œuvre graphique où la souffrance et la beauté cohabitent de manière presque harmonieuse. Les sarcomes de Kaposi apparaissent ainsi sous forme de taches colorées sur le corps, qui permettent de rendre la maladie tangible en évitant le piège du pathos. Loin d’édulcorer la réalité, ce procédé graphique permet au contraire de sonder, en seconde intention, les pertes liées à l’infection, mises en miroir avec cet aquarium qui, jour après jour, nous est montré de plus en plus clairsemé.

La beauté et la vulnérabilité des corps masculins sont mises en lumière dans l’album. Bien que touchés par la maladie, les corps y conservent une grâce et une beauté piqués de tragédie. L’homosexualité de Jeshua et ses amis est libre, libertine, mêlée de travestissement, mais interdite au regard des prescriptions sociales. Salon de beauté s’inscrit dans cette zone de flottement, entre désirs et réalités, entre vie et mort aussi. Tandis que la maladie s’installe, effrayant de plus en plus homosexuels et société dans son ensemble, les personnes infectées se voient ostracisées, prises en charge de manière lacunaire – quand elles le sont – et le salon campe bientôt le rôle de refuge pour tous ces hommes au seuil de la mort. 

L’érotisme est évidemment présent dans Salon de beauté, mais il est traité avec délicatesse et une certaine pudeur, qui n’exclut toutefois pas les images explicites. Sans schématiser, et encore moins caricaturer, Quentin Zuttion dévoile les dessous d’une communauté mise à l’épreuve, par une maladie dont on ne sait encore rien, ou presque. Le contexte est propice à la résilience, à ce désir de vivre malgré la déchéance des corps. 

Salon de beauté fait partie de ces adaptations qui prennent tout leur sens, puisqu’elles exploitent leur versant graphique pour apposer sur l’œuvre originelle un nouveau discours, ici poétique et métaphorique. L’approche narrative est subtile sans faire montre de grande densité, et Quentin Zuttion évoque finalement, de manière très universelle, la lutte des hommes pour une certaine reconnaissance, et surtout pour s’épanouir dans leur sexualité. Un chemin semé d’embûches, dont la maladie et le rejet…

Salon de beauté, Quentin Zuttion
Dupuis, août 2024, 184 pages

La Tigresse bretonne, de Roger Seiter et Frédéric Blier, raconte l’histoire de Jeanne de Belleville, la première femme pirate, désireuse de venger la mort de son époux. Ce récit, inspiré de faits réels, se déroule au XIVe siècle, dans un contexte de guerre et de trahison. La vengeance devient alors la seule motivation d’une femme brisée par l’injustice. 

L’histoire débute en 1343. Philippe VI, roi de France, ordonne l’exécution pour trahison d’Olivier de Clisson, un seigneur breton. Cet acte est dicté par la suspicion mais surtout les jeux de pouvoir politiciens. Il va pourtant déclencher une suite d’événements imprévus, menés par une veuve déterminée à faire payer le prix fort à ceux qui ont causé la mort de son mari. En effet, Jeanne de Belleville, consumée par la colère et l’injustice, refuse de rester passive face à la cruauté royale. Elle prend les armes, convainc de plus en plus de personnes de rejoindre sa croisade et plonge tout le Royaume dans une spirale de violence, jusqu’à devenir une figure redoutée sur les mers, sous le surnom de « Tigresse bretonne ».

La transformation de Jeanne est progressive, mais inexorable. Elle passe d’une femme noble et respectée à une figure de terreur prête à tout pour assouvir sa vengeance. Le basculement se produit de manière définitive lorsque la tête de son mari lui est envoyée dans un colis. C’est entendu : le blason des Clisson, souillé par la cruauté royale, doit retrouver son lustre d’antan. « Éliminer Olivier de Clisson devait me permettre d’asseoir mon autorité sur l’ouest du pays ! Et voilà qu’une veuve assoiffée de vengeance m’oblige à mener une guerre en Bretagne. Maudites soient les femmes qui se mêlent de la politique ! »

Jeanne de Belleville assiège la forteresse de Touffou, réputée imprenable, et, avec l’aide de ses alliés, s’empare de la place forte. La cruauté de ses actes est soulignée par les scénaristes : elle n’hésite pas à ordonner la décapitation de ceux qui se rendent ou à mutiler les blessés avant de les jeter à la mer. Son objectif est clair : faire trembler le royaume de France. Les affrontements se succèdent et Jeanne de Belleville, loin de se laisser abattre, décide d’attaquer le roi là où il est le plus vulnérable : sur les mers. Elle met en place une flotte, recrute des marins prêts à tout et se lance dans une campagne de terreur sur les navires marchands du roi de France. 

Cependant, cette soif de vengeance finit par devenir un fardeau pour Jeanne. Guillaume, son fidèle compagnon d’armes, lui fait remarquer la cruauté de ses actions et l’impact dévastateur qu’elles peuvent avoir sur ses enfants. Jeanne, aveuglée par la haine, n’a pas réalisé qu’elle mettait en danger la vie de ses fils. La violence qui l’a poussée à agir commence à la consumer de l’intérieur. « La colère m’a aveuglée. Mon devoir était de protéger mes fils, pas de les entraîner dans cette folie. »

La Tigresse bretonne navigue habilement entre la réalité et la légende. Si Jeanne de Belleville est bien un personnage historique, la bande dessinée prend certaines libertés pour dramatiser son récit et en faire une figure mythique de la piraterie. Les scénaristes, Roger Seiter et Frédéric Blier, ont dû jongler avec des sources parfois contradictoires et des zones d’ombre dans l’histoire de Jeanne. L’œuvre met en revanche parfaitement en lumière la faiblesse du pouvoir royal au milieu du XIVe siècle, par laquelle Jeanne ressort renforcée. Très réussi.

La Tigresse bretonne, Roger Seiter et Frédéric Blier 
Bamboo, août 2024, 64 pages