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Avec Louis Hachette, publié aux éditions Marabulles, Maelline et Mael Martial retracent la trajectoire d’un homme pour qui le livre n’était pas seulement un objet culturel, mais également un puissant levier social. À travers cette biographie dessinée, c’est toute une idée de la lecture qui se déploie : celle d’un outil capable de façonner une société.

Dans cette bande dessinée consacrée à Louis Hachette, le livre apparaît d’emblée par-delà sa dimension purement commerciale. Il est une promesse. Une promesse d’élévation, de diffusion des savoirs, de transformation lente mais profonde d’une société qui, au début du XIXᵉ siècle, découvre à peine l’ampleur de la révolution éducative qui s’annonce. Louis Hachette comprend très tôt que cette révolution reposera sur deux dynamiques complémentaires : l’instruction pour tous et la circulation accélérée des idées. 

Lorsque le jeune entrepreneur fonde sa librairie en 1826, il entreprend de penser autrement la diffusion de la lecture. Les pages de l’album montrent comment, peu à peu, le livre se transforme entre ses mains : il devient manuel scolaire, outil pédagogique, objet populaire. En publiant le Journal de l’instruction élémentaire, rédigé par des membres de l’Université et des sociétés de bienfaisance, le jeune homme installe déjà le livre au cœur d’un réseau éducatif national. Recteurs, instituteurs, directeurs d’école s’y abonnent aussitôt.

Le livre se miniaturise alors pour mieux conquérir le pays. Avec l’Alphabet et premier livre de lecture, tiré à des centaines de milliers d’exemplaires, il devient un compagnon d’apprentissage accessible à tous. Petit format, prix modique, diffusion massive : la lecture cesse d’être un privilège pour devenir un instrument d’instruction publique. Soutenu par l’État et notamment par François Guizot, qui confie à la maison Hachette l’édition du Manuel général de l’Instruction primaire, l’éditeur participe à un projet politique plus vaste : former des citoyens instruits capables de soutenir l’ordre d’une monarchie constitutionnelle.

Mais la bande dessinée rappelle aussi que derrière cette mécanique éditoriale se joue une histoire humaine. Le livre, dans la vie de Hachette, n’efface pas les drames. Sa femme traverse une douleur immense après la perte de deux enfants, s’enfonçant dans une dépression qui accompagne la situation financière fragile du foyer. Pourtant, le récit souligne l’attachement amoureux de l’éditeur, qui lui confie qu’elle demeure sa principale raison de vivre. 

Autour d’eux, le monde change. Les révolutions politiques agitent la France, la question sociale s’impose, le suffrage universel s’invite dans les débats. Conservateur, Louis Hachette, lui, reste convaincu que la démocratie doit s’apprendre comme on apprend à lire. Pour cet homme formé dans la culture de l’effort et du travail, l’instruction demeure la condition première de toute participation civique. Les ouvriers, pense-t-il, doivent d’abord acquérir cette discipline du savoir avant d’exercer pleinement leur pouvoir politique. Le livre, encore une fois, se retrouve au centre de cette vision : outil d’émancipation, certes, mais aussi instrument de formation morale.

À mesure que l’entreprise se développe, le livre change encore de forme. Il quitte les salles de classe pour les quais de gare, accompagne les voyageurs, se décline en dictionnaires, en guides de voyage, en collections de littérature française ou étrangère. Peu à peu se met en place une véritable industrie culturelle où chaque ouvrage participe d’un vaste réseau de diffusion du savoir.

C’est cette aventure que l’album de Maelline et Mael Martial parvient à restituer avec clarté : celle d’un homme persuadé que la société se transforme page après page. Chez Louis Hachette, le livre n’est jamais une fin en soi. Il est un moyen, une passerelle. Et si son nom s’est aujourd’hui fondu dans le paysage éditorial, c’est peut-être parce que sa vision a fini par s’imposer partout : une civilisation du livre, où apprendre à lire revient toujours, d’une manière ou d’une autre, à apprendre à devenir citoyen.

Louis Hachette, Maelline et Mael Martial  
Marabulles, 11 mars 2026, 80 pages  

Dans Les Hautes Herbes, Grun et Laurine Clin déploient une fable de fantasy rude et méditative, où un père marqué par la violence de son peuple tente d’élever son fils loin des hommes. Entre cosmogonie archaïque, nature indomptable et quête d’un peuple mythique, l’album explore la possibilité fragile d’échapper à son héritage.

Un grand esprit, Kholo, a façonné la terre et la vie, insufflant à chaque élément de quoi remplir une fonction. De cette création ont surgi différentes espèces, chacune dotée de spécificités contribuant à l’équilibre du monde. Mais un épisode singulier a toutefois bouleversé cet ordre : une créature sortie des eaux est divisée, et chaque fragment, animé par le souffle d’un peuple, a donné naissance aux hommes. Ainsi apparaissent plusieurs lignées humaines, chacune héritière d’une part du mystère originel.

Cette cosmogonie ouvre l’album mais irrigue surtout toute l’histoire. Car parmi les peuples issus de ce partage primordial se trouve une lignée maudite : les Ichoromes. Leur sang est noir, leur réputation terrible et leur destinée, irrémédiablement condamnée. Ils ne peuvent engendrer que des fils. Pour survivre, ils enlèvent des femmes aux autres tribus. Ce qui ne fait que les marginaliser davantage.

C’est dans l’ombre de cette malédiction que vivent les deux protagonistes du récit. Le père est un homme massif, marqué par un passé dont il parle peu. Autrefois membre des Ichoromes, il a rompu avec les siens pour sauver une captive – celle qui deviendra la mère de son fils. Le geste s’avère pourtant plus ambigu lorsqu’il est raconté de l’autre côté du récit : en fuyant avec une seule femme, il a laissé derrière lui d’autres prisonnières livrées à la brutalité de son peuple… 

Les Hautes Herbes avance à hauteur d’homme, entre confidences, souvenirs et rencontres dangereuses. La violence du monde y est omniprésente : nature hostile, tribus méfiantes, foule prête à lyncher celui qu’elle considère comme un monstre. Mais à cette brutalité répondent des paysages à contempler, qui occupent une place essentielle dans l’album : plaines battues par le vent, forêts anciennes, rivières solitaires… Le père et le fils y vivent en hôtes, chassant seulement pour se nourrir, laissant le moins de traces possible. 

Mais au-delà de la survie quotidienne, une quête guide les deux voyageurs : trouver le peuple cibète. Selon la légende, ces hommes sages vivent à l’écart du monde, attentifs à l’équilibre du vivant. Peut-être sont-ils la seule société capable d’accueillir un enfant né du sang noir. La question, évidemment, est de savoir s’ils existent réellement.

Les auteurs articulent plusieurs interrogations qui conditionnent l’expérience de lecture. Peut-on échapper à son origine ? Un homme peut-il rompre avec la violence de son peuple ? Et un enfant peut-il inventer une autre voie que celle que son sang semble lui imposer ?

Grun et Laurine Clin construisent une fable âpre, prise dans un équilibre délicat entre dureté et espérance. Le passé y pèse lourd, les fautes ne s’effacent pas, mais il demeure possible de transmettre autre chose que la haine. C’est peut-être là le cheminement central mis en vignettes : celui qui mène vers un monde un peu moins cruel.

Les Hautes Herbes, Grun et Laurine Clin
Daniel Maghen, 11 mars 2026, 112 pages

Dans un futur proche dominé par la multinationale Queeny, deux ingénieurs mettent clandestinement au point une technologie médicale capable de révolutionner l’accès aux soins. Mais la recherche appartient aux corporations et le travail est une ressource administrée ; l’innovation ne peut, dans ce contexte, être dissociée du pouvoir. Avec That Distant Fire, JR Hughto et Curt Merlo échafaudent une dystopie inquiète où la science, la révolte et la vie quotidienne se mêlent dans un même horizon trouble.

Le récit s’ouvre sur un matin banal : Véra et Paul se lèvent, se préparent, prennent le métro. Comme des milliers d’autres passagers, ils consultent leurs smartphones, tandis que les écrans de la rame diffusent en boucle des publicités pour les produits Queeny – repas équilibrés issus d’une agriculture durable, promesses de santé et de stabilité. Tout semble parfaitement réglé, désespérément lisse. Mais déjà, sous la communication industrielle, apparaît un monde où l’espace public appartient aux entreprises.

Le couple travaille pour Pinkerton Bei, l’un des laboratoires technologiques qui gravitent dans l’orbite de cette méga-corporation. Ingénieurs tous les deux, ils œuvrent dans un environnement clinique et compartimenté : sas de décontamination, combinaisons étanches, surfaces stériles… Face à face, ils poursuivent un travail dont ils ne maîtrisent qu’une infime partie, sans vision d’ensemble. Ensemble, ils campent malgré eux la division moderne du savoir technique, une spécialisation extrême qui empêche souvent de percevoir l’objet final.

C’est peut-être pour cette raison qu’ils travaillent en secret. Car, en marge de leurs fonctions officielles, Véra et Paul conçoivent leur propre invention. Pièce après pièce, en sacrifiant leurs économies, ils construisent un scanner médical miniature, une sorte d’IRM portable capable d’effectuer des diagnostics rapides, partout. Une technologie qui pourrait sauver des vies dans les zones isolées, les campagnes abandonnées, les territoires oubliés par l’économie globale. Mais les ingénieurs sont liés par des clauses de non-concurrence draconiennes, et toute innovation appartient d’abord à l’entreprise qui emploie ses concepteurs… 

Un jour, Paul est convoqué par son supérieur. L’entretien, glacial, fait état d’une productivité insuffisante, d’un comportement jugé problématique, voire d’un environnement de travail hostile. L’évaluation semble sortir d’un logiciel plus que d’une discussion humaine. Paul est licencié. Véra, au contraire, se voit proposer une promotion. Elle refuse. Sans lui, elle n’a aucune raison de rester.

Cet épisode dit beaucoup de la société qui sert de cadre à That Distant Fire. Le travail est une ressource rare et strictement administrée. Les corporations embauchent de moins en moins. L’agriculture, largement automatisée, licencie les ouvriers. Les villes se contractent. Ceux qui perdent leur poste sont redistribués par des procédures d’affectation bureaucratiques. Les auteurs s’inscrivent dans les pas des grandes dystopies du XXe siècle, mais sans en reproduire tous les codes. Le monde de That Distant Fire évoque bien sûr celui de 1984 par la présence diffuse d’un pouvoir omniprésent, mais il s’en distingue par son visage économique. Ici, le contrôle ne passe pas par un État totalitaire, mais par une entreprise tentaculaire. Queeny surveille les citoyens, organise la production, l’alimentation, la recherche scientifique…

Plutôt que d’exposer frontalement ce système, les auteurs l’observent à hauteur d’individus. Autour de Véra et Paul gravitent d’autres figures, comme Diana et Hazel, qui incarnent une réponse plus radicale : sabotage, affrontements avec les forces de sécurité, incendies dans les champs industriels… Une colère sourde traverse le récit, prête à éclater. C’est ce feu lointain auquel renvoie le titre. Et qu’une double page nous présente sous la forme d’un rassemblement militant où des contestataires brûlent leurs cartes de la loterie du travail.

Graphiquement, Curt Merlo opte pour un dispositif simple mais efficace. Chaque mois du récit est associé à une couleur dominante. Une construction visuelle qui renforce la dimension contemplative du récit. Les scènes de laboratoire, les trajets en métro, les conversations silencieuses occupent autant d’espace que les moments de conflit. 

Au cœur de cette dystopie se trouve finalement une question très contemporaine : celle de la propriété du savoir. L’appareil inventé par Véra et Paul pourrait transformer la médecine. Pourtant, dès qu’il apparaît, il devient un intérêt industriel colossal. Mais l’enjeu est plus grand encore : il s’agit de s’affranchir du diktat d’un pouvoir politico-industriel qui a mis les individus en coupes réglées.

That Distant Fire n’est pas une dystopie grandiloquente. Le récit progresse lentement, par touches, parfois de manière un peu diffuse. On a droit à une transformation progressive du monde, sans soulèvement soudain, mais avec un feu qui brûle de par ses braises persistantes, nourries par l’injustice sociale, la confiscation du savoir et la colère des individus qui refusent de devenir de simples rouages. 

That Distant Fire, JR Hughto et Curt Merlo
Les Humanoïdes associés, 18 février 2026, 168 pages

Dans cette réédition augmentée de Jinx proposée par les éditions Delcourt, Brian Michael Bendis fait ses armes. Sous couvert d’une chasse au magot, c’est une guerre intime et existentielle qui se joue.

Jinx pulse au rythme des armes mais aussi de tirades qui, mises bout à bout, caractérisent finement ses trois principaux protagonistes. Œuvre de jeunesse de Brian Michael Bendis, publiée loin des grandes machines éditoriales, ce polar fleuve de près de 400 pages ressemble moins à une traque criminelle qu’à une autopsie du langage.

Le point de départ est presque classique : un magot mafieux, deux petites frappes peu conciliables – Goldfish et Columbia – et Jinx, chasseuse de primes fatiguée, happée dans leur sillage. Sur le papier, l’affaire pourrait tenir en un récit bref aussi nerveux qu’aride. Mais Brian Michael Bendis opte plutôt pour l’étirement, la saturation, la parole comme matière première.

Ses personnages s’expliquent, se livrent, se justifient. Ils parlent surtout pour retarder l’instant où il faudra agir. « Je… c’est pas moi, c’est tout. C’est pas mon truc. Alors je refuse, tu vois ? Je refuse. » Dans ce bégaiement se concentre toute l’ambiguïté morale du livre : la conscience de la faute, la tentation du passage à l’acte, le besoin de tourner la page. 

La relation entre Jinx et Goldfish s’inscrit dans cette veine. Ils rêvent d’un ailleurs, d’une échappée hors des bas-fonds, mais restent prisonniers de leurs réflexes. L’argent devient presque un MacGuffin, une force motrice pour des êtres piégés désireux de renouveau.

Visuellement, le noir et blanc, crépusculaire, impose d’emblée son atmosphère. Les bulles se superposent, envahissent la page. Le présent se distingue d’un passé grisâtre et légèrement flou – procédé simple mais efficace pour guider le lecteur dans les nombreux flashbacks et sous-histoires. 

Cependant, Jinx n’est pas sans faiblesse conceptuelle. La densité de ses dialogues, qui constitue une force, devient paradoxalement son talon d’Achille. Certes, les personnages ont du relief. Mais certaines séquences semblent digressives, voire interminables. Le découpage dilate une intrigue qui, résumée mentalement, paraît étonnamment ténue. Quant à l’esthétique brute et contrastée, elle frôle parfois le roman-photo stylisé, au risque de l’illisibilité.

On retiendra donc surtout que Jinx montre des individus qui espèrent s’offrir une nouvelle vie, alors qu’ils ne savent déjà que trop bien qui ils sont et dans quoi ils mettent les pieds. 

Cette réédition, enrichie de dessins et d’entretiens, éclaire les intentions de l’auteur et ses mécanismes d’écriture. Imparfait, probablement trop long, parfois même frustrant, Jinx n’en demeure pas moins fascinant. En (re)découvrir la teneur aujourd’hui, dans cette belle édition à couverture souple, demeure un plaisir. 

Jinx, Brian Michael Bendis
Delcourt, 26 février 2026, 410 pages

Avec Le Syndrome de l’imposteur(e), Éric Giacometti, Céline Bracq et Fanny Briant nous proposent une bande dessinée qui conjugue rigueur scientifique, conseils pratiques et introspection collective. L’album explore les racines historiques, sociales et psychiques d’un malaise bien connu, devenu emblématique de notre époque.

Éric Giacometti, Céline Bracq et Fanny Briant publient aux éditions Marabulles une évocation documentée et rigoureuse du syndrome de l’imposteur. D’où vient ce sentiment d’illégitimité qui ronge tant d’individus pourtant compétents ? Qui touche-t-il réellement ? Et dans quelle mesure ?

Une image est particulièrement éloquente dans ce document graphique. Celle d’une machine à laver où les corps tournent en rond, emportés par une mécanique de la dépréciation qui implique anxiété, sur-préparation ou procrastination, réussite et dénigrement de soi. Les deux vignettes, emboîtées l’une dans l’autre, traduisent parfaitement l’idée que l’on se fait du syndrome en fin de lecture.

Les auteurs remontent aux travaux fondateurs de Pauline Clance et Suzanne Imes dans les années 1970, lorsque le phénomène est d’abord observé chez des femmes brillantes évoluant dans des milieux académiques. Les chercheuses font face à la difficulté de publier leurs études jugées « anecdotiques », mais aussi à la condescendance institutionnelle. Mais l’enquête s’élargit rapidement. Le syndrome ne concerne pas uniquement les femmes. Il touche aussi des personnes issues de milieux modestes, des minorités, tous ceux qui franchissent des barrières sociales et symboliques. 

Le phénomène naît d’un alliage entre psychologie individuelle et structures collectives. On peut remonter loin et arguer que certains récits culturels ont longtemps assigné les femmes à une position dérivée, voire fautive (cf. Adam et Eve). Le sentiment d’illégitimité ne naît pas ex nihilo ; il s’enracine dans des imaginaires qui circulent à travers le temps.

Le Syndrome de l’imposteur(e) convoque également des figures historiques et contemporaines. Même Neil Armstrong, premier homme à avoir marché sur la Lune, confiait avoir eu le sentiment d’être envoyé là-haut par erreur. Si l’exploit absolu n’immunise pas contre le doute, celui-ci cesse d’être un simple signe d’incompétence.

Du côté du pouvoir économique et politique en revanche, le silence domine souvent. Rares sont les dirigeants qui avouent leurs fragilités. Il faut dire que notre imaginaire valorise l’assurance absolue, le mythe de l’homme providentiel. Avouer douter reviendrait à se disqualifier. À l’inverse, Michelle Obama, Meryl Streep, Jodie Foster, Lady Gaga, Justin Bieber ou Tom Hanks ont tous publiquement évoqué leur sentiment d’imposture. 

À l’inverse, à travers l’histoire d’un braqueur persuadé que du jus de citron le rendrait indétectable aux caméras, la BD introduit la notion de surconfiance. Certains individus affichent ainsi une assurance disproportionnée par rapport à leurs compétences. Ce phénomène porte un nom : l’effet Dunning-Kruger. Pendant que certains se trouvent aspirés dans la spirale du doute, d’autres avancent un peu trop franchement, sans jamais se remettre en question. L’exemple du pilote improvisé prêt à faire atterrir un avion sans expérience en dit d’ailleurs long sur les illusions de compétence. 

Les réseaux sociaux constituent un autre foyer passionnant. La comparaison permanente que l’on y opère avec des vies filtrées nourrit le sentiment d’insuffisance. L’imposture devient ici une sorte d’effet collatéral de l’économie de l’attention.

Les chiffres ont de quoi faire froid dans le dos. 83 % présentent des signes modérés ou forts du syndrome ; 32 % en souffrent à forte intensité. La nuance est essentielle et le livre insiste effectivement sur l’importance de l’intensité et de la fréquence. Car le doute n’est pas en soi pathologique, il ne devient problématique que lorsqu’il entrave l’action, altère l’estime de soi, génère détresse et épuisement. 

La dernière partie de l’ouvrage invite d’ailleurs le lecteur à passer lui-même un test pour se situer par rapport au syndrome étudié. 

Le Syndrome de l’imposteur propose un tour d’horizon éclairant : origines théoriques, héritages culturels, effets sociaux, contrepoints, données statistiques, témoignages… En donnant forme à un malaise diffus, les auteurs et leurs intervenants permettent de mettre des mots sur ce qui pouvait demeurer innommable. Ça tombe bien : c’était l’objectif premier de cet ouvrage pédagogique. 

Le Syndrome de l’imposteur(e), Éric Giacometti, Céline Bracq et Fanny Briant
Marabulles, 4 mars 2026, 128 pages