Quand Brian Azzarello et Eduardo Risso s’aventurent sur les pistes poussiéreuses du Far West, le résultat est une fresque crépusculaire où l’innocence se fait lambeaux. Derrière le fracas des fusillades et le parfum sec de la poussière, ce western raconte surtout l’histoire de trois enfants jetés dans un monde d’adultes et déjà trop abîmés par la violence.
Carter sort de prison un matin, deux balafres en travers du visage, souvenirs de ses années derrière les barreaux. À peine dehors, le braqueur aguerri n’a qu’une idée en tête : retrouver la belle Anna. Qu’elle se soit mariée entretemps ne semble qu’un détail. Ce retour en force d’un père biologique absent déclenche l’onde de choc : le révérend Blood, celui qui avait recueilli les enfants, passe de vie à trépas. La mère, elle, semble s’accommoder de son rôle de compagne dans le gang. Restent trois frères, laissés seuls à eux-mêmes, décidés à traverser un Ouest impitoyable pour retrouver leur mère.
Ce point de départ a tout du western classique, mais Brian Azzarello tord aussitôt le cliché pour le plonger dans une tragédie sèche, sans respiration. Ici, les enfants n’ont pas le privilège de l’innocence. Ils sont confrontés à la cruauté nue : hommes scalpés, cadavres abandonnés aux vautours, sermons religieux réduits à des mots vides. L’apprentissage est brutal : aimer, survivre, trahir. On pense évidemment à Sam Peckinpah, pour ce mélange de poussière, de sang et de fatalisme. Mais cette Ballade ne se limite pas à l’exercice de style : elle s’élève au niveau d’un roman noir sur la condition humaine.
Car si c’est bien un western pur, il est traversé par une interrogation morale : où se situe la frontière entre le bien et le mal, quand tuer devient nécessité, quand même la foi n’est plus qu’un leurre ? Les figures féminines y occupent une place centrale : Anna, femme fatale passive, et surtout Chouette Enragée, l’Indienne énigmatique, ange gardien ambigu qui guide les garçons à travers leurs contradictions. La première déclare : « L’espoir, c’est ce qu’on vend aux faibles pour qu’ils restent faibles. Et s’ils le comprennent un jour et qu’ils perdent espoir, tous ceux qui les dirigent s’enfuiront en courant pour sauver leur peau. » La seconde, quasi boutée hors de la civilisation, est lucide : « Mon cadavre aussi vaut son pesant d’or. »
Le récit alterne entre le point de vue des adultes gangrenés par leur passé et celui des enfants, ballotés, fragiles mais tenaces. Trois gamins contre le reste du monde. Ce contraste fait toute la force de l’album : la violence extrême, observée par des yeux trop jeunes, prend une intensité encore plus glaçante. Et puis il y a le choc visuel. Eduardo Risso, propose rien de moins que de somptueuses aquarelles en couleurs directes. Le résultat est saisissant : des paysages qui oscillent entre naturalisme et visions hallucinées, des visages modelés par la lumière, des scènes de carnage baignées de teintes crépusculaires…
En somme, La Ballade des Frères Blood s’apparente à une traversée initiatique au pays de la violence, où les enfants paient les fautes des adultes. Mélancolique, tragique, implacable, ce récit laisse un goût amer, celui d’un déterminisme sans issue. Mais dans sa cruauté, il touche aussi au grandiose : il se hisse aux côtés des grands récits américains, ceux qui racontent moins l’Ouest que la condition humaine elle-même. Une œuvre âpre, magnifiquement peinte, qui vous empoigne et ne vous lâche plus.
La Ballade des Frères Blood, Brian Azzarello et Eduardo Risso
Delcourt, septembre 2025, 224 pages
