Thomas Balmès filme une unité de soins palliatifs où patients, soignants et Peyo, cheval médiateur, accompagnent la fin de vie. Entre contemplation sensible et dispositif émotionnel parfois appuyé, À demain sur la Lune propose un exercice formel imparfait mais empreint d’humanité.
Depuis ses premiers films, Thomas Balmès construit un regard documentaire fondé sur l’observation patiente et la mise en scène discrète du réel. De Bébés, qui scrutait l’universalité des gestes de l’enfance à travers quatre cultures, jusqu’au diptyque bhoutanais Happiness et Sing Me a Song, son cinéma explore les frictions entre tradition et modernité, entre innocence et monde globalisé. Au Bhoutan, il filme le temps long : celui d’un jeune moine confronté à l’irruption des écrans et des désirs venus d’ailleurs. Sans imposer de discours, il compose une mise en scène épurée, attentive aux silences, aux corps, aux paysages. Il laisse émerger la complexité des transformations intimes et collectives.
Avec À demain sur la Lune, le cinéaste change radicalement de décor sans renoncer à ses obsessions. Il quitte les hauteurs himalayennes pour une unité de soins palliatifs du nord de la France — territoire autrement vertigineux. Le temps n’est plus celui de la formation mais de l’attente, où chaque jour se mesure à ce qu’il reste à vivre.
Un dispositif entre observation et insistance émotionnelle
Le film accompagne plusieurs patients, mais s’attarde surtout sur Amandine et sa famille. Il filme leur manière d’habiter ce temps suspendu, entre lucidité, tendresse et espoir fragile. À leurs côtés, le docteur Leclerc incarne une présence médicale profondément humaine, consciente de ses propres limites, cherchant moins à guérir qu’à accompagner. Balmès capte les gestes quotidiens, les regards échangés, les silences lourds de sens — cette tentative commune de continuer à vivre malgré l’horizon qui se referme.
Pourtant, cette proximité revendiquée révèle aussi ses limites. Les patients, leurs proches, comme les soignants, semblent souvent déstabilisés par la présence de la caméra. Une gêne diffuse traverse le film. L’intimité, bien que filmée avec respect, reste en permanence sur le seuil, jamais totalement livrée. Cette retenue empêche l’émergence d’une parole pleinement incarnée et maintient une distance paradoxale — là même où le film cherche l’abandon.
Ce décalage s’accentue avec un dispositif émotionnel particulièrement insistant. Là où les films précédents de Balmès laissaient l’émotion naître des situations elles-mêmes, À demain sur la Lune semble vouloir l’accompagner, voire la provoquer. La musique de Guillaume Poncelet, omniprésente et souvent appuyée, guide le regard du spectateur. Elle installe une nostalgie insistante, parfois préfabriquée, à laquelle il devient difficile de s’identifier. À force de souligner l’émotion, le film semble craindre le silence, le vide, l’inconfort — autant d’espaces pourtant essentiels pour effleurer l’intensité nue des derniers instants.
Peyo, la médiation animale comme échappatoire
En contrepoint, Thomas Balmès filme les paysages du Nord avec une attention presque picturale. Les levers de soleil, la lumière diffuse, les extérieurs baignés de tendresse offrent des respirations visuelles — des suspensions face à l’enfermement du soin.
C’est dans cet entre-deux que s’inscrit Peyo, le cheval. Présence rare et singulière dans l’accompagnement de fin de vie, son regard profond et sa manière d’entrer en relation sans mots en font une figure médiatrice. Auprès des patients, son effet apaisant se révèle immédiat, presque tangible. Peyo ouvre et referme le film, parfois paré de guirlandes, comme un rituel discret. Il renvoie sans doute à la quête spirituelle que Balmès poursuivait déjà dans ses films bhoutanais. Cette présence exceptionnelle déplace alors le centre de gravité du documentaire : l’animal offre une voie d’accès à l’émotion différente, moins frontale que la confrontation directe à la violence existentielle de la fin de vie.
À demain sur la Lune reste un film admirable par sa sincérité et l’attention portée à celles et ceux qu’il filme. Le documentaire se conçoit d’abord comme un exercice formel et sensoriel — une composition de lumières, de silences, de présences. C’est dans cette dimension sensible que le film trouve sa cohérence : moins dans le discours que dans l’atmosphère qu’il tisse.
Si le dispositif encadre parfois trop étroitement le regard, empêchant l’émergence d’une intensité pleinement saisie, le film parvient néanmoins à créer cet espace d’apaisement qu’il recherche. À l’image de son titre, emprunté à la chanson de Salvatore Adamo, il convoque une promesse douce, presque consolatrice. Entre pudeur et démonstration, entre spiritualité et matière, À demain sur la Lune propose au spectateur une expérience contemplative — imparfaite peut-être, mais portée par une humanité sincère.
À demain sur la lune – bande-annonce
À demain sur la lune – fiche technique
Réalisation : Thomas Balmès
Montage : Alex Cardon
Musique : Guillaume Poncelet
Sociétés de production : TBC Productions
Pays de production : France
Société de distribution : Piece of Magic Entertainment France, Universal Documentaries
Durée : 1h20
Genre : Documentaire
Date de sortie : 4 février 2026